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« Trois semaines, c’est largement suffisant pour reprendre cet appartement à Elara », dit mon père d’un ton si détaché que j’avais la chaise de poule.

« Elle pleurera un peu – elle a toujours été sensible – mais ça lui passera », ajouta-t-il, comme s’il parlait d’une brouille.

Je me tenais juste devant la cuisine immaculée de ma mère, une boîte poussiéreuse de vieilles photos de famille à la main, quand ces mots me frappèrent de plein fouet.

Je n’ai pas crié. Je n’ai pas laissé tomber la boîte. Pendant quelques secondes, j’ai eu le souffle coupé.

Ma mère répondit avec encore plus de calme, ce qui, paradoxalement, ne fit qu’empirer les choses.

« On devrait attendre qu’elle parte pour son voyage d’affaires à Londres la semaine prochaine », dit-elle en sirotant son thé. « Dès qu’elle sera partie, on fera venir un serrurier, on changera les serrures, on emballera ses affaires et on mettra l’appartement en vente immédiatement. »

Elle continue comme si elle lisait une liste.

« Chloé a besoin d’argent. Elle a des dettes à rembourser et mérite un nouveau départ. »

Mon cœur se serra.

Ils parlaient de chez moi, le seul endroit où je m’étais jamais vraiment sentie en sécurité.