À Seattle, la pluie tombait depuis la fin d’après-midi – une pluie fine et silencieuse qui ne gronde pas, mais qui s’infiltre jusqu’aux os et vous glace de l’intérieur.
Je me tenais dans mon salon, fixant les papiers du divorce posés sur la table basse en verre, lorsque mon mari m’a calmement annoncé que je n’avais plus de place dans sa vie.
Je m’appelle Evelyn Parker. J’avais trente-six ans, j’étais mariée depuis sept ans et assez naïve pour croire que la loyauté pouvait me protéger de la trahison.
Daniel était assis en face de moi, vêtu d’un costume bleu marine, impassible et sans émotion. Les documents étaient déjà signés. Il referma son stylo d’un claquement sec qui me serre le cœur. Aucun regret ne transparaissait sur son visage ; seulement le détachement calme de celui qui conclut un accord.
« Signez, tout simplement », dit-il. « Ça ne sert à rien de faire traîner les choses. »
