Je me sentais mal.
C’est alors que j’ai remarqué quelqu’un debout dans l’allée latérale : Michael Reeves, l’avocat d’Emily.
Je le connaissais à peine. Calme, sérieux — le genre d’homme dont le silence était lourd de sens.
Il s’avança, tenant une enveloppe scellée comme si c’était important.
Parce que c’est le cas.
Arrivé devant, il s’éclaircit la gorge.
« Avant l’inhumation, » dit-il fermement, « je suis tenu d’exécuter une instruction légale directe de la défunte. Son testament sera lu… maintenant. »
Une onde de choc parcourut l’église.
Ethan ricana.
« Un testament ? Ma femme n’avait rien », dit-il avec assurance.
Michael le regarda, non pas avec colère, mais avec certitude.
« Je vais commencer par le principal bénéficiaire. »
Puis il a prononcé mon nom.
« Margaret Carter, la mère du défunt. »
Mes genoux ont failli me lâcher. Je me suis agrippée au banc pour me retenir.
Même dans la mort… ma fille continuait de me protéger.
Ethan se releva d’un bond.
« C’est impossible ! Il doit y avoir une erreur ! »
Mais Michael ouvrit calmement l’enveloppe et continua sa lecture.
Emily m’avait tout légué : sa maison, ses économies, sa voiture, chaque dollar qu’elle avait gagné.
Et plus encore.
Un fonds privé qu’elle avait constitué des mois auparavant. De quoi prendre un nouveau départ. De quoi s’évader.
« C’est ridicule ! » s’écria Ethan. « Je suis son mari ! Tout cela m’appartient ! »
Michael leva la main.
