« Trois semaines, c’est largement suffisant pour reprendre cet appartement à Elara », a dit mon père d’un ton si détaché qu’il m’a donné la chair de poule.
« Elle va pleurer un peu — elle a toujours été sensible — mais ça lui passera », a-t-il ajouté, comme s’il s’agissait d’une chose insignifiante.
J’étais debout juste devant la cuisine blanche immaculée de ma mère, tenant une boîte poussiéreuse de vieilles photos de famille, quand ces mots m’ont frappée comme un coup de poing.
Je n’ai pas crié. Je n’ai pas laissé tomber la boîte. Pendant quelques secondes, je n’arrivais même plus à respirer.
Ma mère a réagi avec encore plus de calme, ce qui, paradoxalement, a empiré les choses.
« On devrait attendre qu’elle parte pour son voyage d’affaires à Londres la semaine prochaine », dit-elle en sirotant son thé. « Une fois partie, on fera venir un serrurier, on changera les serrures, on emballera ses affaires et on mettra l’appartement en vente immédiatement. »
Elle continua comme si elle lisait une liste de contrôle.
« Chloé a besoin d’argent. Elle a des dettes à rembourser et mérite un nouveau départ. »
Ma poitrine s’est serrée.
Ils parlaient de ma maison, le seul endroit où je m’étais jamais vraiment sentie en sécurité.
L’appartement de Riverside Park n’était pas qu’un simple bien immobilier. Il m’avait été légué par mon grand-père, Arthur, avant son décès.
« Ceci est à toi, Elara », m’avait-il dit.
C’était la seule chose dans ma vie qui m’ait jamais été donnée sans conditions.
Mon père soupira, sa voix résonnant dans le couloir.
