Ce matin-là, mon mari claqua la porte de la chambre si fort que la photo de mariage au-dessus de la commode trembla contre le mur.
Je venais à peine de me réveiller.
« Lève-toi », lança-t-il sèchement en m’arrachant la couverture. « Tu crois pouvoir manquer de respect à ma mère et dormir tranquille ? »
Je me redressai en sursaut, le cœur battant la chamade. La pâle lumière hivernale filtrait à travers les persiennes, mais son visage brûlait de colère – celle qu’il arborait quand il avait déjà décidé que j’avais tort et qu’il suffisait de me pousser à bout.
« Je ne donnerai plus un sou à ta mère », dis-je, la voix encore pâteuse de sommeil. « Je te l’ai déjà dit hier soir. Rien n’a changé. »
Il laissa échapper un rire sec et amer. « Incroyable. Elle avait juste besoin d’un prêt temporaire. »
« Il lui fallait huit mille dollars. »
« Elle a demandé de l’aide à sa famille ! »
« Elle m’a demandé parce qu’elle sait que tu n’en as pas. »
Ça fit mouche.
Sa mâchoire se crispa.
