Il s’appelait Owen Rusk. Il avait un casier judiciaire, des dettes de jeu, pas d’assurance, aucune raison de se trouver sur cette route. Ils m’ont amené au poste en fauteuil roulant parce que j’avais insisté pour l’entendre parler.
Il était assis derrière la vitre, les jointures meurtries et le regard vide. Un inspecteur lui demanda pourquoi il avait grillé le feu rouge.
Owen m’a regardé.
Pas près de moi. Pas après moi.
À moi.
Puis il a dit : « On m’a dit que seul le mari devait mourir. »
Le silence se fit dans la pièce.
Mon sang s’est glacé.
Le détective rétorqua sèchement : « Dit par qui ? »
La bouche d’Owen se tordit.
Avant qu’il puisse répondre, son avocat posa une main sur son épaule et mit fin à l’entretien.
Mais j’en avais assez entendu.
Victor m’a retrouvé dans le couloir après. « Le chagrin fait imaginer des choses aux gens. »
Je le fixai du regard.
Il s’est accroupi près de mon fauteuil roulant, la voix basse. « Prends la colonie, Mara. Quitte la ville. Les gens comme toi ne survivent pas aux guerres contre des gens comme nous. »
J’ai essuyé le sang qui coulait du coin de ma lèvre, là où j’avais mordu trop fort.
Puis j’ai souri.
« Victor, » ai-je murmuré, « tu n’as aucune idée du genre de femme que ton frère a épousée. »
Parce que Daniel savait que sa famille était dangereuse.
Et trois jours avant notre mariage, il m’avait tendu une clé USB noire verrouillée, m’avait embrassée sur le front et m’avait dit : « S’il m’arrive quoi que ce soit, ouvre ça. »
Cette nuit-là, seule dans ma chambre d’hôpital, j’ai demandé à mon ancien mentor de la faculté de droit de m’apporter un ordinateur portable.
Mes mains tremblaient.
Mais pas par peur.
De la rage…
Partie 2
L’allée noire s’est ouverte le jour de l’anniversaire de Daniel et le mien.
