Je suis Isabella Cruz, et pendant près de 8 mois, mon mari, Adrian, a vécu de l’autre côté de la ville avec une autre femme.
Adrian a ignoré mes appels. Il n’est pas venu quand le plafond a commencé à fuir, quand ma mère a été hospitalisée, ni quand l’état cardiaque de mon père s’est aggravé. Pendant tout ce temps, il ne m’a envoyé qu’un seul message :
« Arrête de surréagir. Tout ira bien. »
Après cela, mes parents sont décédés dans un accident de voiture alors qu’ils rentraient de chez ma tante dans une autre ville. En une seule nuit, j’ai perdu les deux seules personnes qui m’aient jamais aimé inconditionnellement.
Le lendemain matin, l’avocat de mon père, M. Delgado, m’a annoncé que leur maison, leurs économies, un petit bien locatif et une assurance-vie — d’une valeur de plus de 25 millions de dollars — m’avaient tous été légués.
J’étais encore habillée en noir depuis les funérailles quand Adrian est revenu.
Il n’a pas frappé. Il a utilisé la clé qu’il avait refusé de rendre et est entré chez mes parents comme si c’était chez lui. Ses vêtements étaient froissés, son expression froide, et il portait un parfum qui n’était pas le mien.
Derrière lui se tenait Vanessa, la femme qu’il avait choisie à ma place, appuyée nonchalamment contre la rambarde du porche, les bras croisés, comme si elle était venue assister à un spectacle.
Adrian jeta un dossier sur la table à manger.
« Vous allez signer ceci », dit-il.
J’ai baissé les yeux. Ces documents lui donneraient accès à mes comptes d’héritage et lui permettraient de vendre le bien locatif que mon père avait mis vingt ans à rembourser.
J’ai dit doucement : « Non. »
Son expression s’est assombrie.
