Je n’aurais jamais imaginé que le jour le plus douloureux de ma vie était encore à venir… jusqu’à ce que je voie mon père quitter le cimetière et se diriger directement vers une église.
Le ciel de Séville était gris, lourd, comme s’il partageait notre douleur. Le cercueil de ma mère venait de disparaître sous terre. Trente ans de mariage. Trente ans de sacrifices. Et nous étions là, mes frères et sœurs — María et Javier — et moi, essayant de tenir debout tandis que le prêtre prononçait les dernières paroles.
Mon père, Alfredo Ríos, n’a pas pleuré une seule fois.
Quand il eut terminé sa dernière prière, je pensais qu’il viendrait vers nous. Qu’il feindrait au moins le chagrin. Au lieu de cela, il se retourna et se dirigea d’un pas décidé vers le chemin latéral du cimetière.
La voilà.
Nicole.
Elle portait un long manteau, mais le vent souleva le tissu et nous laissa entrevoir la dentelle blanche en dessous. Une robe de mariée. J’eus la nausée.
« C’est… ? » murmura María, pâle.
« C’est elle », grogna Javier, les poings serrés.
Mon père prit la main de Nicole et la baisa. Devant tout le monde. Certains invités aux funérailles restèrent figés. D’autres murmurèrent, horrifiés.
Puis Alfredo se tourna vers nous, un sourire calme, presque suffisant, sur le visage.
« J’ai assez attendu », a-t-il dit.
L’air devint lourd de tension.
