Le premier impact a réduit le pare-brise en une toile d’araignée de verre. Des éclats ont crépité sur les sièges. Sabrina a poussé un cri étouffé, puis a ri comme si toute cette scène était un spectacle.
Mon père frappa de nouveau, enfonçant le capot. Ma mère brisa le rétroviseur latéral jusqu’à ce qu’il ne tienne plus qu’à un fil. Ils avaient l’air presque sauvages, persuadés de me donner une leçon.
Et c’est à ce moment-là que j’ai commencé à rire.
Parce que la voiture qu’ils détruisaient n’était pas la mienne.
Le marteau de ma mère s’abattait sans cesse, comme si elle voulait m’anéantir. Mon père, lui, martelait avec la barre à mine. J’ai reculé, sorti mon téléphone et appelé Marcus.
« Ils percutent la berline », ai-je dit.
« Reculez », répondit-il aussitôt. « J’appelle la centrale. Enregistrez tout. »
La berline n’était pas un simple emprunt. Elle appartenait à son entreprise : un véhicule de formation équipé de caméras et d’un système de géolocalisation, immatriculé dans le cadre d’un contrat de prêt. Si mes parents l’abîmaient, on ne passerait pas ça pour une simple querelle de famille.
Les gyrophares de la police ont inondé l’allée avant que leur colère ne s’apaise.
Mon père s’est figé en plein élan. Ma mère a lâché le marteau. Sabrina a cessé de rire instantanément.
Deux agents sont sortis de la voiture de patrouille. L’un d’eux a examiné le pare-brise brisé, le capot cabossé et la barre de fer que mon père tenait à la main.
