Je me suis réveillée dans un lit d’hôpital après l’accident, la jambe brisée, le corps tout entier parcouru de douleurs. Mon mari est alors entré, main dans la main avec sa maîtresse. Il a esquissé un sourire froid et méprisant et a déclaré : « Je ne peux pas vivre avec une femme en fauteuil roulant. » Les papiers du divorce m’ont frappée au visage. Il s’est détourné et est parti… ignorant complètement que la femme qui venait de racheter toute son entreprise, c’était moi – et que sa vie allait basculer à jamais.
La première chose que j’ai entendue en me réveillant, c’est le bip lent et mécanique d’une machine confirmant que j’étais encore en vie. La seconde, c’est le rire de mon mari devant ma chambre d’hôpital.
J’ouvris les yeux sur la lumière blanche crue du plafond, comme des lames. La douleur était omniprésente : mes côtes, mon épaule, mon crâne… mais ma jambe droite était la pire. Elle était immobilisée par des attelles métalliques et des bandages, brisée lors de l’accident qui avait envoyé ma voiture dans le fossé deux nuits plus tôt.
J’ai essayé de bouger.
Un cri m’a échappé.
La porte s’ouvrit.
Richard entra, vêtu d’un costume anthracite, de chaussures cirées et arborant l’air blasé de celui qui rend visite à un importun. À ses côtés se tenait Vanessa, son assistante – non, sa maîtresse – accrochée à son bras comme si elle avait attendu des années pour prendre ma place.
