Elle sourit doucement.
« Evelyn, dit-elle. Tu as l’air… vivante. »
Richard ne lui a pas lâché la main.
Pendant sept ans, j’ai façonné son image. J’organisais des dîners, je charmais les investisseurs, je lisais des contrats qu’il était trop paresseux pour comprendre, et je restais silencieuse pendant qu’il s’attribuait tout le mérite. En public, il me disait « le cœur de la famille ». En privé, il me disait « trop gentille pour les affaires ».
Il se tenait maintenant au pied de mon lit, fixant ma jambe cassée.
« J’ai parlé au médecin », a-t-il dit. « Il parle de plusieurs mois de convalescence. Peut-être plus. »
J’avais la gorge sèche. « Vous êtes venu me dire ça ? »
Il sortit un dossier de sous son bras et le jeta sur ma couverture. Des papiers glissèrent sur ma poitrine.
Divorce.
Mes doigts se sont crispés sur le drap.
Richard se pencha plus près, sa voix basse et venimeuse. « Je ne peux pas vivre avec une femme en fauteuil roulant. »
Vanessa rit doucement.
Les mots ont frappé plus fort que le fracas.
Il a poursuivi : « Je vais arranger les choses. Vous gardez la maison dans le Vermont. Je garde l’entreprise, le penthouse, les comptes. Signez, et ne vous ridiculisez pas. »
J’ai regardé les papiers. Puis je l’ai regardé lui.
« Vous faites ça maintenant ? »
« Je suis sincère. » Ses lèvres se tordirent. « Vous devriez apprécier ça. »
J’avais envie de pleurer. J’avais envie de jeter quelque chose. J’avais envie de supplier l’homme que j’avais aimé de se souvenir de qui j’étais.
Au lieu de cela, j’ai souri.
Petit. D’apparence fragile.
Parfait.
Richard fronça les sourcils. « Qu’est-ce qui est drôle ? »
« Rien », ai-je murmuré. « Je suis juste fatiguée. »
Il se détourna, satisfait.
Vanessa l’embrassa sur la joue en partant.
