Je suis chirurgien à la retraite. Tard dans la nuit, un ancien collègue m’a appelé pour me dire que ma fille avait été transportée d’urgence aux urgences.
Je suis arrivée aux urgences en dix minutes.
Dès mon arrivée, mon collègue m’a regardée droit dans les yeux et m’a dit :
« Tu dois voir ça de tes propres yeux. »
Puis j’ai vu le dos de ma fille… et je me suis figée.
Ce qui se trouvait dans cette pièce m’a glacé le sang.
Mon gendre va payer pour ça…
Mon téléphone a sonné à 23h43, et la voix à l’autre bout du fil a fait battre mon cœur à tout rompre avant même que je puisse comprendre les mots.
« Richard, rendez-vous immédiatement à St. Mary’s », m’a dit le Dr Alan Mercer, un chirurgien traumatologue avec qui j’avais travaillé pendant vingt ans. « C’est votre fille. »
J’étais déjà en train de chercher mes clés. « Que s’est-il passé ? »
« Elle est arrivée aux urgences il y a quarante minutes. Traumatisme dorsal grave. Possible agression. » Il marqua une pause. « Vous devez le constater par vous-même. »
Dix minutes plus tard, je me frayais un chemin jusqu’à l’entrée des ambulances, toujours vêtue du même pull dans lequel je m’étais endormie. Alan attendait devant le deuxième service de traumatologie, le visage exsangue comme je ne l’avais jamais vu auparavant, même pas lors des pires nuits de ma carrière.
