Ce seul mot l’a frappée plus fort que les médicaments contre la douleur. Sa respiration s’est accélérée. Le rythme cardiaque a grimpé.
Alan jura à voix basse. « Richard, arrête. Tu lui provoques une tachycardie. »
Mais Emily me fixait maintenant, horrifiée – non pas parce que je l’avais dit, mais parce que je le savais.
« Tu l’as vu », murmura-t-elle. « Oh mon Dieu. »
Puis elle s’est évanouie.
Tout s’est ensuite enchaîné très vite. Alan a demandé des examens d’imagerie, une prise de sang, une consultation psychiatrique et a prévenu la police. Je suis restée dans le couloir, les mains encore couvertes de sang séché, et j’ai appelé Daniel Miller.
Il répondit à la deuxième sonnerie, essoufflé. « Richard ? J’essaie de retrouver Emily. Elle est partie après le dîner et… »
«Elle est à St. Mary’s.»
Silence.
Puis : « Est-ce qu’elle va bien ? »
L’inquiétude dans sa voix semblait réelle. Trop réelle. « Venez ici tout de suite », ai-je dit, et j’ai raccroché.
La police est arrivée en un quart d’heure. L’inspectrice Lena Ortiz — une quadragénaire au regard perçant et à l’efficacité remarquable — m’a écouté décrire les initiales, le message et la façon dont Emily m’avait supplié de ne pas lui dire qu’elle était vivante.
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