« Chaque point de couture », ai-je dit.
Puis Grant a ri.
Pas bruyamment. Juste ce qu’il faut.
Lauren s’est figée.
Il lui prit la courtepointe des mains, pinça le bord entre deux doigts comme s’il testait la qualité d’une serviette bon marché, et dit avec un sourire forcé qui se voulait humoristique : « Ta mère n’est qu’une cantinière, ma chérie. »
Deux ou trois femmes ont ri comme on le fait quand des hommes riches ont réussi à convaincre toute une salle de les suivre.
Puis Grant laissa tomber la courtepointe.
Pas sur une chaise. Pas de retour dans la boîte.
Sur le sol.
Comme des ordures.
Ma fille a poussé un cri d’effroi. Celeste a dit : « Grant », sur ce ton faible que les mères emploient lorsqu’elles veulent corriger une scène plutôt qu’un fils.
J’ai regardé la courtepointe étalée près de ses mocassins et j’ai senti quelque chose en moi se figer complètement.
Je me suis baissé, je l’ai ramassé délicatement à deux mains, je l’ai plié une fois contre ma poitrine et je suis sorti sans dire un mot.
