Aux funérailles de mon mari, mon fils serra ma main plus fort. Puis il murmura : « Tu ne fais plus partie de cette famille. »
J’eus l’impression que tout s’écroulait autour de moi lorsqu’il m’arracha les clés et le testament des mains. Il sourit comme si je ne comptais pour rien.
Je me contentai d’acquiescer… et avant de m’éloigner, je glissai quelque chose dans la poche de son manteau. Personne ne le remarqua. Personne ne se douta de rien. Mais lorsqu’ils le découvriront… il sera déjà trop tard.
Le jour des funérailles de mon mari Eduardo, l’air embaumait les œillets d’Inde et la terre humide.
J’étais vêtue de noir. Un châle trop fin pour dissimuler mes larmes.
À côté de moi se tenait Diego, mon fils. La mâchoire serrée, les yeux rivés sur le cercueil comme s’il s’agissait d’une responsabilité inachevée.
Après la mort subite d’Eduardo, victime d’une crise cardiaque, Diego s’était éloigné.
J’entendais des murmures : l’argent, la maison de Colonia Roma, l’entreprise… même le nom de Valeria. Mais je refusais d’y croire.
Quand le prêtre eut fini, des gens s’approchèrent pour présenter leurs condoléances.
C’est alors que Diego me saisit la main. Trop fort pour que je puisse la réconforter. Puis il se pencha vers mon oreille :
« Tu ne fais plus partie de cette famille, maman.»
J’eus un pincement au cœur. J’essayai de répondre, mais aucun mot ne sortit.
Sans me lâcher, Diego fit signe à l’avocat d’Eduardo, Maître Ramírez, qui se tenait à quelques pas.
Maître Ramírez ouvrit sa mallette. Il en sortit une enveloppe scellée.
