« Si tu n’es pas marié à trente et un ans », a-t-il déclaré calmement pendant le dîner, « tu seras déshérité. »
Il n’y a eu ni discussion, ni colère – juste la même froide certitude qu’il appliquait dans les affaires.
Soudain, ma vie avait une date butoir.
Après des semaines de rendez-vous gênants avec des femmes qui semblaient plus intéressées par mon nom de famille que par moi, je suis entré par hasard un soir dans un petit café du centre-ville. C’est là que j’ai rencontré Claire.
Serveuse, elle plaisantait avec les clients, se souvenait des commandes sans les noter et était toujours chaleureuse. Il y avait quelque chose d’authentique chez elle, quelque chose que je n’avais pas ressenti depuis longtemps.
Alors, je lui ai fait une proposition.
Je lui ai expliqué l’ultimatum de mes parents et lui ai proposé un marché : nous nous marierions pendant un an. Ce serait un mariage légal uniquement sur le papier, sans engagement. En échange, je la rémunérerais bien. Au bout d’un an, nous divorcerions discrètement.
Claire y a réfléchi longuement, s’est renseignée sur les contrats et a finalement accepté.
Le mariage a été célébré rapidement. Mes parents l’ont organisé dans leur country club, dissimulant à peine leur désapprobation face à la modestie de la famille de Claire. Ses parents, bien que discrets, semblaient sincèrement heureux pour elle.
Ce soir-là, après la cérémonie, Claire m’a montré la photo.
