Ma sœur s’est plantée devant la porte, une main appuyée contre le chambranle, les lèvres retroussées, et a déclaré : « Il n’y a pas de gros sur mes photos de mariage. » J’ai sorti le chèque de 20 000 $ et je l’ai déchiré en mille morceaux. Bon courage pour payer les prestataires, parce que la salle…
Ma sœur bloquait l’entrée de la suite nuptiale, la main sur le cadre, arborant un sourire acéré. « Il n’y a pas de gros sur mes photos de mariage. »
Pendant un instant, le couloir devint complètement silencieux.
Derrière elle, les demoiselles d’honneur restèrent figées, une gorgée de champagne à la main. Ma mère baissa les yeux vers ses perles. Mon père fit semblant de consulter son téléphone. Et ma sœur, Vivian, se tenait là, dans sa robe de soie blanche, resplendissante d’un maquillage sophistiqué et d’une cruauté que seule la famille sait insuffler.
Je l’ai regardée.
“Excusez-moi?”
Vivian laissa échapper un petit rire. « Ne dramatise pas, Claire. C’est mon mariage. Je veux juste que tout soit… harmonieux. »
« Cohérent », ai-je répété.
Son regard s’est attardé sur ma robe bleu marine. Confectionnée sur mesure. Modeste. Élégante. La même robe qu’elle avait approuvée trois mois plus tôt, alors qu’elle avait davantage besoin de mon chéquier que de ma dignité.
« Tu peux encore venir », dit-elle en baissant la voix, comme si elle te demandait une faveur. « Mais évite de te tenir près de l’autel. Ni sur les photos de famille. Le photographe fait un montage style magazine, et j’ai payé une fortune pour ça. »
« Non », ai-je répondu. « J’ai payé très cher pour ça. »
Son sourire s’estompa.
