Au moment précis où la cérémonie atteignait ce fragile instant suspendu, les portes de l’église s’ouvrirent brusquement.
Le bruit sec des talons résonna sur le sol en marbre – trop fort, trop froid, complètement déplacé.
Je me suis retourné.
Mon gendre, Ethan Caldwell, est entré en riant.
Pas lentement. Pas respectueusement. Sans même feindre le deuil. Il a remonté l’allée d’un pas décidé, comme s’il arrivait à une fête, et non à des funérailles.
Il portait un costume parfaitement taillé, ses cheveux impeccablement coiffés. À son bras se trouvait une jeune femme vêtue d’une robe rouge éclatante, arborant un sourire bien trop assuré pour quelqu’un se tenant devant un cercueil.
L’atmosphère se fit étrangement étrange. Des murmures se répandirent. Quelqu’un laissa échapper un cri d’effroi. Même le prêtre s’interrompit au milieu de sa phrase.
Ethan s’en fichait.
« La circulation en centre-ville est infernale », dit-il nonchalamment, comme s’il venait d’arriver à un brunch.
La femme à côté de lui jeta des regards curieux autour d’elle, comme si elle découvrait un nouvel endroit. En passant près de moi, elle ralentit, presque comme pour exprimer sa compassion.
