J’ai haleté.
« Arrête », ai-je murmuré.
Il a attrapé mon peignoir sur la chaise et l’a jeté sur le lit. « Tu trouves toujours le moyen de tout ramener à toi. »
Pendant cinq ans, je m’étais dit que Colin était simplement sous pression. Il travaillait de longues heures. Sa famille lui en demandait trop. Il n’était pas cruel, juste impatient.
Mais allongée là, avec des points de suture tout frais dans la colonne vertébrale, tandis qu’il m’ordonnait de cuisiner pour les invités, j’ai enfin compris : l’impatience ne regarde pas une femme en convalescence en réclamant le dîner.
La cruauté, oui.
Puis la sonnette a retenti.
Colin laissa échapper un juron. « Qui est-ce maintenant ? »
Un instant plus tard, j’ai entendu la porte d’entrée s’ouvrir. Une voix familière a remonté le couloir.
« Mara ? Chérie ? »
Mon cœur a fait un bond.
Maman.
Ma mère, Evelyn Parker, avait dit qu’elle passerait peut-être après le travail pour prendre de mes nouvelles. Infirmière chirurgicale à la retraite, elle avait le don de déceler l’infection, les mensonges et la peur à distance.
L’expression de Colin changea.
Avant qu’il puisse l’arrêter, sa mère apparut derrière lui, dans l’embrasure de la porte, toujours vêtue de son manteau gris, tenant un sac en papier de la pharmacie.
Son regard s’est d’abord porté sur moi.
Puis la couverture sur le sol.
Puis à la main de Colin qui serrait encore ma robe.
« Que se passe-t-il ici ? » demanda-t-elle lentement.
